tag:blogger.com,1999:blog-75055612253770955932024-02-19T04:25:06.638-03:00Para Além da NoticiaRoberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-91147283416321456892014-11-04T23:51:00.001-03:002014-11-04T23:56:19.512-03:00Estação Recife<!--[if gte mso 9]><xml>
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capital pernambucana. Primeiro dia do mês de novembro. O relógio marcava 10h15
quando entrei no metrô, razoavelmente cheio. Seguia em direção à estação Recife.
O que me chamou atenção foi o festival de venda ambulante dentro da locomotiva.
Em 20 minutos contei 10 vendedores e um pedinte, solicitando ajuda para comprar
uma passagem para Caruaru.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Uma senhora aparentando quase 60 anos de
idade, de pele branca e pálida, usando uma saia branca com flores vermelhas na
borda, de fios puídos, com uma blusa que um dia foi azul, vendia salgadinhos e
frisava com sua voz fina que a ‘Torcida’ era um real. Com a mão esquerda
segurava o saco de plástico transparente com os pacotes de salgados e com a
inversa tentava se segurar para não cair por cima dos passageiros, devido o
movimento do trem.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Logo atrás da anciã, um homem negro, com
cavanhaque estilizado, vestindo um short vermelho e camisa de gola preta,
arrastava uma caixa térmica azul vendendo refrigerante e água. R$2 e R$1 cada
item, respectivamente.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Um jovem negro, magro e alto vendia pipocas
- doces e salgados – por R$1. Sua juventude e a leveza da sua mercadoria
permitia que andasse tranquilo pelo do metrô. Sua passagem pelo vagão que
estava sentado foi rápida, como a concorrência era forte não podia dar-se o
luxo de perder muito tempo. Oferecia a iguaria, dizia o preço e o sabor da
pipoca.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">E no meio da venda das iguarias
comestíveis, surge um rapaz branco, usando short e camisa do Santa Cruz,
carregava duas tatuagens em cada braço com o símbolo do seu time do coração,
oferecendo termômetro digital, andando de um lado para outro do vagão gritava:</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">– Termômetro digital. Você testa na hora.
Não precisa sacudir para saber a temperatura, apita anunciando que você já pode
verificar a temperatura do seu corpo. Nas farmácias o preço deste produto custa
em média 15 reais. Sabe por quanto você compra aqui comigo? Pra você passageiro
do metrô, eu vendo por apenas 5 reais e você faz o teste agora, no momento da
compra.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Água, refrigerantes, salgadinhos variados,
pipocas, bombons e jujubas. Tudo se vende no metrô de Recife, assim a viagem
fica mais leve e não percebemos o passar do tempo. É tanto anuncio de venda que
precisamos ficar atentos aos avisos emitidos pelos condutores do trem. Se
vacilar, perde a estação de destino.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Fiz questão de ser o último passageiro a
descer do metrô. Vi a locomotiva em sua extensão completa. Eu estava no
primeiro vagão. Observei a quantidade de lixo jogado no chão do trem: garrafas
de água e refrigerante, canudinhos de plásticos, sacos de salgadinhos e
pipocas. Ao mesmo tempo, reparei que não tem uma lixeira dentro do metrô.
Questionei ao funcionário da companhia sobre a falta de lixeira, a resposta que
obtive é que a venda dentro dos vagões não é permitida por lei.</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Verdana,sans-serif;">Leis podem ser mudadas. O mais interessante
seria a companhia metroviária realizar uma campanha educativa com os
passageiros, colocar lixeira dentro dos vagões e permitir o que já permitido
pela necessidade de sobrevivência: a venda ambulante dentro do metrô. Tenho
certeza que o metrô do Recife continuará agitado, bonito e alegre, por um único
motivo, permanecerá tendo a cara de quem o utiliza todos os dias.</span></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-45817834301520605372014-05-29T14:47:00.003-03:002014-05-29T19:15:31.058-03:00Ourém 252 anos: como é grande o meu amor por você<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikypCqyAEwPXeNqqIhldORWea11TT50YKn0MgizxUxmzIPYhX95KFGmwfjJp1Xuk4uwlK6Y-WSggzP9RCi0xxBNxei2pMyYZw4Yj7IHvdU-7LEJhkMlBPprc1a3Zy_WjuWmEdNgliBPQk_/s1600/Our%C3%A9m.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikypCqyAEwPXeNqqIhldORWea11TT50YKn0MgizxUxmzIPYhX95KFGmwfjJp1Xuk4uwlK6Y-WSggzP9RCi0xxBNxei2pMyYZw4Yj7IHvdU-7LEJhkMlBPprc1a3Zy_WjuWmEdNgliBPQk_/s1600/Our%C3%A9m.jpg" height="224" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Era domingo, 8 de março de 1998. Acordei às
5h, ainda estava escuro. Tomei banho. Saboreei o café feito com carinho pela
minha mãe, dei um forte abraço nela e em meu pai. Peguei a bolsa. Caminhei em
direção ao terminal rodoviário. Aquele jovem, que no dia anterior completara 18
anos, estava indo embora para Belém continuar seus estudos. Deixei família e
amigos e fui descobrir um novo mundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hoje, 16 anos depois, moro em Aracaju
(Sergipe), no nordeste brasileiro, longe de Ourém, interior localizado no
nordeste paraense, há mais de 1.500km. Contudo, não tem distância que diminua o
amor que eu sinto pelo meu lugar, pela minha aldeia, pelo meu povo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Dias atrás, sentado na areia da praia,
curtindo a brisa do mar e ouvindo o barulho das ondas, me peguei correndo na
Travessa Tembés, quando ainda não era asfaltada. A piçarra com suas pedras não
impedia que fizéssemos da rua nosso campo de futebol, de taco e de queimada. “Não
valeu o gol. Foi falta”, “Não derrubou a lata. Tem que derrubar”, “Você morreu.
Passe para o outro lado”, escutei os gritos que dávamos durante nossas
brincadeiras nas tardes ensolaradas ou chuvosas do Pará.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Olhando para a imensidão do Oceano
Atlântico me peguei nadando nas águas correntes do estreito Rio Guamá. Senti-me
caindo da boia no meio do rio, pulando do cais ou da ponte, correndo pelas
pedras da cachoeira, andando de canoa, comendo charque assado com farinha,
tomando cachaça 51 na escadinha e tirando o gosto com manga verde que derrubávamos
da velha mangueira que reinava imponente na beira do arrimo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Um casal de adolescente caminhava na areia
da praia, vestiam o uniforme escolar. A moça de pele bronzeada soltou seu
enorme cabelo preto para balançar no ritmo do vento que arrastava as ondas.
Olhando pra eles me encontrei na Escolinha do Atlântico, atual Rubens Guimarães
Júnior. Foi lá que eu estudei da pré-escola à 3ª série do ensino fundamental.
Foi lá que eu descobri o mundo da escrita, do cálculo e da leitura. Meus primeiros
passos no mundo do saber acadêmico foram na escola que abrigava o Complexo
Esportivo da cidade, com o estádio de futebol que foi palco de tantas alegrias
proporcionadas nos clássicos entre Luiz de Moura e Liderança. Em seguida
lembrei da Escola Padre Antônio Vieira, onde estudei a 4ª série do ensino
fundamental, com seus corredores, muitas salas de aulas, uma campainha de
barulho forte e uma merenda escolar impecável preparada pela minha Mãe e suas
amigas-comadres Dona Direne, Dona Júlia, Dona Guiomar, Dona Joaquina e Dona
Maria do Aurélio. Aos poucos, cheguei à Escola Padre Ângelo Moretti, entrando
pelo portão que me dava acesso à 5ª série do ensino fundamental até o 3º ano do
ensino médio. Era um colégio enorme aos meus olhos e atravessar aquele portão
era símbolo de crescimento, estava deixando de ser criança. Deparei-me com um
lindo bosque, cheio de animais, mesas e bancos de madeira. Nessa escola avancei
pelo mundo do saber, descobri a complexidade dos números e letras aprendidas
nas séries inicias, viajei pelo mundo da ciência, descobri a história do homem
enquanto ser social e sua localização geográfica. Tudo isso conduzido por
professores fabulosos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Levantei da areia e resolvi caminhar pelo
calçadão da orla de Aracaju. Cheguei ao ‘Mundo da Criança’, uma área cheia de brinquedos,
espaço onde a meninada se diverte. Lembrei do nosso modesto parque, localizado
entre a Igreja Matriz e a Praça Magalhães Barata. Era nosso palco de diversão.
Todos os sábados, após a Missa das Crianças, era pra lá que corríamos. Depois
de pular, girar, gritar, correr, íamos comprar guloseimas no Tio Dedê. O parque
deu lugar a um prédio da Ação Social, hoje quem faz estripulias por lá são os
idosos, e o Tio Dedê está vendendo bombons e caramelos para os anjos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Andei em direção à minha casa. Continuei
com o pensamento em Ourém, relembrando os momentos que marcaram a minha vida,
ajudaram a formatar minha personalidade, permitiram ser quem eu sou. Posso
percorrer por vários lugares, mas percorro consciente de que tenho minhas
raízes fixadas em um lugar pequeno e aconchegante lá no interior do Pará. É de
lá que eu venho. É de lá que eu sou.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nesses 252 anos de história tenho apenas
uma coisa a dizer: Ourém, como é grande o meu amor por você!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Aracaju
(SE), 29 de maio de 2014. <span style="font-size: x-small;"><o:p></o:p></span></span></i></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-35332970080408537912013-12-09T10:04:00.001-03:002014-05-20T01:01:06.034-03:00O bêbado na praia de Deus<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga6PewPtVc6lZefm_dlfamQN-NI2y-m6UHsfmRMOQiJ31Gj2W5YasVFDKz9U0cGYbZeFcCYzDPSH5PNbEsPzC7Cl9m-8ThGfmTF6jdeB-yFutx2kvgQe9k66LjuHCx-lVKI1ZjU3aLAyas/s1600/deus-na-praia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga6PewPtVc6lZefm_dlfamQN-NI2y-m6UHsfmRMOQiJ31Gj2W5YasVFDKz9U0cGYbZeFcCYzDPSH5PNbEsPzC7Cl9m-8ThGfmTF6jdeB-yFutx2kvgQe9k66LjuHCx-lVKI1ZjU3aLAyas/s200/deus-na-praia.jpg" height="158" width="200" /></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O sábado estava ensolarado, já anunciando a
chegada do verão. O forte calor pedia uma água de coco bem gelada. Assim fiz,
caminhei até a orla, sentei em um quiosque, pedi um coco e fiquei observando o
movimento na praia. Passava das 14h, poucas pessoas transitavam pelo calçadão.
Um senhor de pele clara, estatura baixa, usando uma bermuda jeans desgastada e
uma blusa que um dia tinha sido branca chegou oferecendo picolé caseiro.
Afirmava com todas as letras que era uma delícia, anunciou uma lista de sabores
e concluiu enfatizando o preço, “apenas R$1”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Continuei tomando minha água de coco,
olhando para a praia. O dono do quiosque tomou coragem e pediu um picolé de
graviola. “Quero ver se é bom mesmo”. O sorveteiro revidou, “se não for bom,
você não paga”. O vendedor de coco chupou o picolé como criança, se lambuzou
todo, segurava o palito com a mão direita e limpava o queixo lambuzado com a
outra mão. O sorveteiro louco para receber o seu dinheiro perguntava
insistentemente, “e aí, gostou?”. O tio do quiosque fingiu que não ouviu e
seguiu enfiando o picolé na boca desdentada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Assim que terminou de chupar o picolé e
jogar o palito no chão do quiosque, o vendedor de coco olhou para o sorveteiro
e disse, “você deve ganhar muito dinheiro, hein”. Entendi que isso era a
confirmação de que o picolé era saboroso. O sorveteiro para revelar sua
modéstia respondeu, “que nada, quem deve ganhar bem é você com esse quiosque”.
A partir daí, o tio do quiosque iniciou uma longa ladainha reclamando do
dinheiro que paga pelo aluguel do estabelecimento comercial, R$1.200, da taxa
de água e energia. Com cara de enfezado disse que fica por mês com algo em
torno de R$1.500. “Isso não dá pra nada”, reclamou. O sorveteiro concordou, “é
verdade, é pouco mesmo”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O tio do quiosque colocou a mão dentro de
uma lata de alumínio, pegou uma moeda de R$1 e entregou ao sorveteiro. Depois
de agradecer, verificou se a tampa do carrinho estava travada e seguiu seu
caminho. O tio do quiosque tentou puxar conversa comigo, reclamando novamente
do valor do aluguel que paga ao dono do quiosque, acrescentando a informação de
que o proprietário é dono de mais três quiosques na orla. Eu disse que uns têm
muito e outros não têm nada, mas quando ia aprofundar esse debate de classes com
o tio, fomos interrompidos por duas moças e duas crianças. Estavam na praia e
queriam uma chuveirada para tirar a areia do corpo. O tio tem um chuveiro,
ligado à uma bomba, que jorra uma água fria e potente. Essa delicia de frescor
custa R$1, o minuto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O tio foi atendê-los, recebeu o dinheiro e
organizou a ordem dos banhos. Voltou para dentro do quiosque, ordenou que a
primeira pessoa se dirigisse ao chuveiro, acionou uma tomada e água caiu fria e
forte. As pessoas se assustam com o volume da água e com a frieza, fazendo com
que dê um salto e um gemido, seguido de uma risada. Foi assim como todas as
pessoas que passaram por debaixo daquele chuveiro durante o tempo que fiquei
sentado em uma cadeira branca de plástico, com as pernas esticadas sobre outra
cadeira do mesmo modelo, da mesma cor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando a última moça estava concluindo seu
banho, apareceu um homem vestindo apenas com um short preto, com uma pequena
bolsa pendurada em suas costas e estava de porre, baforando cachaça, tropeçando em
seus próprios passos. “Eu quero tomar banho”, gritou o bêbado. O tio do
quiosque logo avisou, “paga R$1”. O porre retrucou, “eu pago, pago qualquer
preço”. O tio anunciou, “deixe a moça terminar a vez dela”. O bêbado veio em
minha direção, jogou sua bolsa próximo a cadeira que eu estava sentado e voltou
em direção ao chuveiro. A moça concluiu o banho e o bêbado se deliciou embaixo
do chuveiro como se estivesse encontrado uma fonte mágica, quando ele estava no
auge da degustação, o tio desligou a bomba. O bêbado veio, pegou sua bolsa e
colocou nas costas. Ia embora como se não tivesse que pagar o R$1, que antes
afirmara que pagaria. Aliás, afirmara que pagaria qualquer preço.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O tio gritou de dentro do quiosque, “tem
que pagar o R$1”. O embriagado respondeu, “não pago”. O tio saiu do quiosque,
começou a bravejar dizendo que teria que pagar. Ficou a discussão paga X não
pago. O tio do quiosque segurou o bêbado pelo braço, que sob o efeito do álcool
perguntava, “vai me bater, vai me bater”. O tio reduziu sua fúria e mandou o
bêbado ir embora do quiosque. Ao caminhar três passos, o bêbado gritou, “a
praia é Deus”. Já de dentro do quiosque, o tio gritou mais alto, “mas a bomba é
minha”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Eu pedi mais um coco. Depois solicitei que
o tio preparasse uma garrafa com um litro d’água. Paguei minha conta que custou
R$12, agradeci e desejei boa tarde. O tio respondeu ao agradecimento e na
réplica eu disse, “fique em paz na praia de Deus”. Coloquei meu óculos escuro e
fui pra casa.</span></span>Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-84937564086269714852013-09-03T22:05:00.001-03:002014-05-20T01:02:38.023-03:00A outra metade<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Assim que encostei meus lábios nos seus, frases
desconexas surgiram em minha mente. Achei necessário registrá-las, buscar uma
sintonia, um nexo. O suporte era o menos importante, podia ser escrita à mão em
um pedaço de papel, digitar no iPad ou datilografar na minha velha máquina
Remington Ipanema.<span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Com o seu beijo, a brisa que me igualava ao mar
desapareceu dando lugar a uma forte tempestade. A calmaria foi substituída por
ondas gigantes, arrastando tudo que me tranquilizava. Agora me pego
datilografando essas linhas, caçando palavras, buscando explicações.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A única resposta que encontrei me levou apenas à
metade do caminho. Resta-me encontrar a outra metade.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Aracaju/SE<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">20.08.2013</span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-62215257268135495132013-09-03T21:40:00.006-03:002014-05-20T01:03:18.317-03:00Vento dançante<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">É
inverno, só resta um pouco de sol no céu, mais uma tarde chega ao fim. Sento na
cadeira de balanço, em frente a minha casa, esperando a noite chegar. Monto
guarda na minha porta para sentir a brisa que bate anunciando a vinda de um
vento mais forte, que vem dançando pela rua.</span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-9578730830297292382013-09-03T21:32:00.006-03:002014-05-20T01:22:14.860-03:00Pernilongo<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ao
tentar escrever essas poucas palavras, sou azucrinado por um pernilongo que
insiste zunir em meus ouvidos. Pergunto:<span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">- Por que Noé colocou um
casal de pernilongo na Arca?</span></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-49449128810812030942013-08-03T19:14:00.001-03:002014-05-20T01:23:01.990-03:00Nas ruas do Pelourinho<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXnlJuVkFVUX03Yiza1mKyV4RT9Ugxrupd11yeEGt-KcpqjmGBmlGiOnG4SPP3nVGPMOU4DEJCYZS5qkRl8ySONJLY0OiE4noxb5qvr78YzKNU2yhL82H_B6bIrfakQvx3Yld4y8rcwgiE/s1600/pelourinhobahia11_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXnlJuVkFVUX03Yiza1mKyV4RT9Ugxrupd11yeEGt-KcpqjmGBmlGiOnG4SPP3nVGPMOU4DEJCYZS5qkRl8ySONJLY0OiE4noxb5qvr78YzKNU2yhL82H_B6bIrfakQvx3Yld4y8rcwgiE/s320/pelourinhobahia11_.jpg" height="212" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cresci
correndo nas ruas de pedras do Pelourinho. Subia e descia ladeira sorrindo,
catando, às vezes, reclamando. Quando ia para a escola, com a energia de menino,
as ladeiras não eram obstáculos. Eram deslizes. Bastava mainha mandar ir a
taberna do Seu Zé, logo reclamava:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">-
Subir a ladeira com a sacola é ruim.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Não
tinha chiado certo, mãe mirava seus olhos arregalados, eu virava as costas e
descia ladeira abaixo. A subida era um verdadeiro sacrifício. Quanto mais
andava parecia que a moléstia da ladeira crescia ainda mais. Às vezes, ficava
sentado na calçada de um casarão azul, nº 54. Ficava alguns minutos ali,
buscando coragem para subir a ladeira, pois força eu tinha, contudo, a preguiça
me dominava.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Morávamos
na Rua Três de Maio com a Rua da Oração. A Praça da Sé era o palco principal de
nossas estripulias. Binho era meu amigo, parceiro e irmão. Conhecíamos o
Pelourinho na palma da nossa mão. Cada rua, cada ladeira, cada beco. Andávamos
por todas partes, sabíamos os caminhos mais curtos para ir a qualquer lugar. A
geografia era nossa ciência, sem mesmo entendê-la muito bem na escola.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Painho
era carpinteiro. Francisco era seu nome. Chico da Carpintaria seu apelido. Um
homem tranquilo, de poucas palavras. Saia de casa logo cedo e voltava quando
sol estava se pondo. Trabalhava na carpintaria da Igreja da Ordem Terceira de
São Francisco. Todos os móveis da igreja era meu pai que fazia. Lembro que
falava com admiração para Binho:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">-
Esse banco que estamos sentado foi meu pai que fez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Um
simples banco preto de madeira era para mim uma grande obra. O fato de ter sido
feito pelo meu pai era valoroso demais para mim. Achava aquilo magnifico. O meu
pai construindo obras para a casa de Deus.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mainha
era uma senhora bastante católica. Nas horas vagas contribuía com afazeres na
igreja. Varria o chão, limpava as imagens dos santos, deixava brilhando os
bancos de madeira feitos pelo seu esposo. Casou com meu pai nesta igreja e
sempre dizia que a união tinha recebido a benção do Padre Luís. Famoso
sacerdote que tinha ido embora para Ilhéus e deixara saudade a toda comunidade.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Eu,
desde cedo não gostava da igreja. Assim como todos os meninos da minha época
erámos forçados a comparecer à missa. O melhor momento era quando o padre
dizia:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">-
Vão em paz, que o senhor nos acompanhe sempre!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Não
respondíamos nem amém. Era uma só carreira da igreja à Praça da Sé. No fim de
tarde dos sábados, a praça ficava lotado de meninos e meninas serelepes como eu
e Binho. Rapazes e moças, já na adolescência, ficavam namorando nos bancos de
ferro. A gente queria saber era de correr, inventar brincadeiras e tomar
sorvete de tapioca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Assim
vivemos toda nossa infância. Escola, igreja, praças, ruas, ladeiras. Crescemos.
A Praça da Sé deixou de ser nosso ponto de encontro. Conhecemos a bebida, o
cigarro, as mulheres. Passei no vestibular de arquitetura. Binho passou em um
concurso público estadual e não quis entrar na universidade. Seguimos
descobrindo o Pelourinho da mesma forma quando crianças. Agora, os bares, os botecos
e os bregas delineavam a nossa geografia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A
Ladeira da Montanha e a Ladeira da Conceição da Praia eram nossas ruas
preferidas. Descobrimos os casarões coloridos e as mulheres que lá se
abrigavam. Dolores fazia de tudo comigo na cama. Regina ensinou os prazeres à
Binho. Foram quase três anos subindo e descendo as duas ladeiras. Eu gastava
todo o dinheiro que conseguia com estágio que arranjei em uma empresa de
engenharia. Adorava presentear Dolores. Pulseiras, cordões, brincos. Assim como
o candomblé presenteia seus orixás, presenteava Dolores, a minha rainha.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Binho
ganhava mais dinheiro do que eu, mas não tinha todo esse romantismo com Regina.
Gastava todo o seu dinheiro no bar do bordel e no jogo de cartas. Madame Rosana,
dona do casarão “Flor da Bahia”, o mimava todo. Sempre interessada no dinheiro
que ele ia gastar em seu bordel. Chegou a apostar no jogo até um relógio de
ouro que ganhara de um tio de presente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando
eu ia completar 22 anos meus pais morreram em um acidente de carro. Estavam
indo para um evento da igreja em Santo Amaro da Purificação, no Recôncavo.
Lembro até hoje o rosto pálido e trêmulo do padre ao me informar o ocorrido.
Fiquei sem chão. Não sabia o que fazer. Fiquei uns dois meses recolhido em
casa. O silêncio da Rua Três de Maio era meu conforto. Não queria sair, não
queria ver ninguém. Não fui para a universidade, perdi o estágio. Tinha medo de
ir à rua e ouvir o sino da igreja. Para mim, mainha tinha ido organizar o
templo de Deus e painho estava lá cuidando dos móveis, consertando bancos e
mesas, construindo novos armários. Porém, eles não voltavam. Até que um dia
percebi que eles tinham partido de vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sai
de casa rumo à Ladeira da Conceição da Praia. Fui em busca do colo de Dolores,
dos seus braços, da sua cama, do seu corpo. Madame Rosana informou que a minha
rainha tinha mudado de bordel. Perguntou pelo meu amigo de infância e disse que
ele tinha deixado uma dívida no bar. Eu não sabia de Binho. Durante esses dois
meses não abri a porta de casa para ninguém, nem para ele, nem para o padre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Segui
em direção à Ladeira da Montanha. Na frente de um casarão reconheci Matilde,
prostituta amiga de Dolores. Informou
que minha rainha estava na área, mas não sabia informar o certo em qual
casarão. Sentei na calçada, como no tempo de menino quando subia a ladeira com
a sacola cheia de mercadorias do mercadinho do Seu Zé. Agora não pedia coragem
para seguir adiante. Pedia força e sorte. Precisava encontrar Dolores. Entrei
em um casarão azul, com duas grande janelas abertas, decoradas com cortinas
vermelhas, com vista à Baia de Todos os Santos. No som rolava aquele brega
rasgado, que falava do fim de um relacionamento, o homem apaixonado que mesmo
corneado queria a amada de volta. Alguns casais dançavam no salão. As mesas
quase todas ocupadas. No bar, uma loira alta servia as bebidas. Caminhando em
direção ao balcão, vejo Dolores sentada em uma mesa acompanhada de outra
mulher. Ela me olhou. Vi um brilho nos seus olhos. Sei que ela não viu nenhum
brilho nos meus. Enxergou em sua frente um homem barbudo, cabelo despenteado,
dominado pela solidão.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Dolores veio ao me
encontro. Não questionou meu sumiço, nem minha aparência. Me deu um forte
abraço como se soubesse que precisa de seu amparo. Beijei seus lábios carnudos
lambuzando meu rosto com o seu batom vermelho. Dormimos juntos no bordel
naquele casarão pela última vez. Até hoje, Dolores mora comigo na Rua Três de
Maio.</span></span>Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-35803946014613363252013-02-21T09:34:00.000-03:002014-05-20T01:23:39.494-03:00Desassossego<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ-IW909-w_5VSOVzfhTs-IZW22LwzPvqbZqLpdh4ivCoKkBwZxwOAjWdTVjNfoCCeMHygAYEayfhSDqbfG8Dds5CElrbVacc8VLMSI4PPZRZ9xL4E3xxSLPrhemt_zPRT7UFB0Ky-jQvM/s1600/'desassossego'-estudo.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ-IW909-w_5VSOVzfhTs-IZW22LwzPvqbZqLpdh4ivCoKkBwZxwOAjWdTVjNfoCCeMHygAYEayfhSDqbfG8Dds5CElrbVacc8VLMSI4PPZRZ9xL4E3xxSLPrhemt_zPRT7UFB0Ky-jQvM/s200/'desassossego'-estudo.JPG" height="163" width="200" /></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando
Fernando Pessoa estava escrevendo as pequenas prosas para o Livro do
Desassossego não estava buscando falar sobre si, sobre o que ele era. Estava
tentando decifrar o que ele não foi.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Falar o que
o somos e o que vivemos é muito mais fácil. Basta apenas exercitar a mente
lembrando o ocorrido, voltando ao passado. Falar sobre o que não fomos e
queríamos ser é mais difícil. Exige criatividade. É preciso inventar o não
ocorrido. Construir seqüências de fatos não executados. Criar cenas não
realizadas, apenas desejadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Escrever
aquilo que queríamos ser, pode passar a impressão de que é mais prazeroso.
Afinal, vamos estar registrando em palavras os devaneios que circulam em nossa
mente. Estaremos colocando no papel um projeto de vida que pensamos e desejamos.
Depois de escrito, ao ler o desejado sentiremos uma dor, pois a vida que temos
não é aquela que inventamos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A
realidade, por mais dura que seja, precisa ser encarada de frente. Não
necessariamente precisamos descrevê-la de uma forma fria, seca, áspera. A realidade também tem seu lado literário. O
cotidiano pode ser expresso por um ponto de vista mais simples e ao mesmo tempo
rico. A realidade, diferente do desejo e do sonho que permite a gente voar
pelas nuvens, exige, unicamente, que estejamos com os pés no chão. Por uma
questão de segurança, claro. Afinal, o chão é mais firme que o céu.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: PT-BR; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="color: orange;">Sertão do Rio Grande do Norte<o:p></o:p></span></span></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span lang="EN-US" style="font-family: "Georgia","serif"; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="color: orange;">16.02.2013</span></span><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: #0400; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-43926839068676188562013-02-21T09:25:00.000-03:002014-05-20T01:24:28.493-03:00Três despedidas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB5QsLDgBL5r4XuqGjQ-IlRYnDNaR2RasLmayJvYAkwfjO-LR-EIBqVX80ofUZ2xltA3AnbNTAapnneJpnb4zaC-I6LnNJIHKYjDSlanbsfz6X5XnPuq6Pd-aDRfqx0IQBdW1_AvLssC-8/s1600/Despedida3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB5QsLDgBL5r4XuqGjQ-IlRYnDNaR2RasLmayJvYAkwfjO-LR-EIBqVX80ofUZ2xltA3AnbNTAapnneJpnb4zaC-I6LnNJIHKYjDSlanbsfz6X5XnPuq6Pd-aDRfqx0IQBdW1_AvLssC-8/s200/Despedida3.jpg" height="133" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Há tempos
não presenciava cenas de despedidas. A separação é dolorida, ao mesmo tempo que
pode ser tempo de renovação. O pai e mãe de um jovem, que deve ter uns 17 anos
de idade, choravam abraçando seu menino. Este também revelava um pouco de
tristeza, porém, era uma tristeza com pintadas de alegria. Alegria pela viagem,
por um momento novo que iniciava, por um mundo e estradas que descobriria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Um jovem
beijava sua namorada como se fosse o último encontro. As lágrimas desciam em
seus rostos. O beijo prolongava-se na mesma proporção em que as gotas lacrimais
caiam encharcando e deixando suculento o encontro labial dos apaixonados. Ela
partiu. Ele ficou. Eles partiram. O próximo encontro, incerto. O mundo gira, as
horas passam, a vida muda. Mas pelo carinho trocado posso afirmar que buscarão se reencontrar logo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A mãe junta
os dois filhos e o esposo, forma um pequeno circulo, ora. Consigo ouvir alguns
sussurros onde a mãe pede proteção à Deus. Solicita que a viagem ocorra de
forma tranquila e segura. Bem como, pede proteção ao esposo e ao filho mais
velho que não viajariam. Depois, ela beija o rosto de cada um.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Três cenas
de despedida. Três ausências diferentes. A dor da partida depende de quem vai partir e do tempo que a ausência durará.
Idas e vindas. Esse é o movimento constante da história humana. A vida não tem
graça sem este movimento. Tempo, espaço, relatividade: trinca que decifra a dor
e a felicidade da partida. Felicidade, sim. É em busca dela que nos movemos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: PT-BR; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="color: orange;">Fortaleza/CE<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<i><span lang="EN-US" style="font-family: "Georgia","serif"; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";"><span style="color: orange;">16.02.2013</span><o:p></o:p></span></i></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-32066756743487579612013-02-21T09:08:00.000-03:002014-05-20T01:44:50.741-03:00Na companhia da lua<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5MoMh4ArKoym4PV70waDZErMvALZrTOd010xnWXxH3qmjKlzCDo0RlhXDMzbb1qjw4Zj-nFh60aoDB-6UXqTXV_tlJ27rUmQ8msJkM3s03z-AitEmm7Zm_kfKOsO8QoY8oI7_RFeN49K6/s1600/lua.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /><span style="color: black; font-family: Verdana, sans-serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5MoMh4ArKoym4PV70waDZErMvALZrTOd010xnWXxH3qmjKlzCDo0RlhXDMzbb1qjw4Zj-nFh60aoDB-6UXqTXV_tlJ27rUmQ8msJkM3s03z-AitEmm7Zm_kfKOsO8QoY8oI7_RFeN49K6/s200/lua.jpg" height="151" width="200" /></span></a><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Poucas as
vezes estive tão perto da lua. Muitas viagens em avião, realizei. Nunca a lua
esteve ao meu lado como companhia. Os motivos, talvez, pela maioria das vezes
não ter conseguido o assento à janela ou pelo simples fato da lua não ter dado
o ar da graça. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Estou
sentado na poltrona 28F, mas a minha poltrona é a 28E. De Fortaleza à Recife
estive entre dois homens. Um loiro, alto, corpudo, não era brasileiro, falava
inglês. O outro, um senhor, brasileiro, branco, baixo, cabelos grisalhos, lia
uma material sobre filmagens. A poltrona 28F pertencia ao segundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Durante a
escala no aeroporto do Recife, meus vizinhos de poltrona desceram. Fiquei com
três assentos só pra mim. Poucas pessoas subiram ao avião. Nenhum desses poucos
passageiros sentou ao meu lado. Assim, mudei para a poltrona 28F.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A decolagem
foi autorizada, avião acelerado, céu à vista. Olho pela janela lá está. A lua
brilha linda e esplendorosa. Fiquei observando seu brilho. Nunca tinha me
sentido tão próximo à ela. Tive vontade de tocá-la. Mas que isso, tive vontade
de sentar sobre ela de mãos dadas com o meu amor. Queria cantar as canções de
roda que embalaram minha infância e fazer uma grande ciranda com meus irmãos e
amigos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Meus
desejos não foram realizados e nem podiam. O avião tinha seu destino. A lua
sentindo minhas vontades resolveu me
fazer companhia até à primeira capital do Brasil. Viajou ao lado da minha
janela. </span><span style="color: orange; font-family: "Georgia","serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="color: orange;"><i><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: PT-BR; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";">26/08/2012</span></i><i><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: PT-BR;"><o:p></o:p></span></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
<span style="color: orange;"><i><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: PT-BR; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS";">No ar, voando entre Recife e
Salvador</span></i><i><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: PT-BR;"><o:p></o:p></span></i></span></div>
<i></i><br />
<div style="text-align: right;">
<i><i><span lang="EN-US" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Arial Unicode MS"; mso-fareast-language: EN-US;"><span style="color: orange;">Vôo TAM-3891</span></span></i></i></div>
<i>
</i>Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-76558589084853392522012-07-25T15:03:00.003-03:002014-05-20T01:45:44.259-03:00O velho e a criança<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZTs89p0AErLYmMV6JClKfLSNEjKcGe0CFddm8GLx9GmyZcvAYPO9jRob3QgizkfgfPuo94nmUwQ4GYm6wfAsjWmrshFVKxjkhHDYSKzn5cnmym6nQT8tRWxvksZJCRvAN9-iBnuxhHwsw/s1600/IdosoGaroto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZTs89p0AErLYmMV6JClKfLSNEjKcGe0CFddm8GLx9GmyZcvAYPO9jRob3QgizkfgfPuo94nmUwQ4GYm6wfAsjWmrshFVKxjkhHDYSKzn5cnmym6nQT8tRWxvksZJCRvAN9-iBnuxhHwsw/s320/IdosoGaroto.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">O sol forte obrigou aquele senhor e a criança
procurar uma sombra para repousar. Era o último sábado de junho de 2012, à
sombra da mangueira, o idoso com mais de 70 anos, acompanhado de um menino de
aproximadamente sete anos, sentou na calçada, passou a mão em seus cabelos
brancos, olhou para frente e ficou refletindo sobre a vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">Pela janela do ônibus observei quando o idoso e
a criança atravessaram a rua e
adentraram à área da rodoviária. Uma calça cinza desgastada e uma blusa
branca de um tecido que um dia foi novo vestia o ancião. Seus pés tentavam ser
calçados por uma sandália tipo havaiana de cor preta, velha tanto quanto a
calça e a camisa. A idade pedia um apoio, o idoso caminhava amparado em um cabo
de vassoura vermelho com o plástico preto em sua ponta, era a sua bengala. Em seu rosto, o cansaço era visível. As rugas, as marcas do tempo.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">A criança não estava muito atenta ao idoso.
Estava preocupada em comer. O relógio marcava 12:05h. Saboreava um salgado,
desses vendido nas esquinas, acompanhado de um suco de cor clara, o qual não consegui
decifrar, com o suor escorrendo em seu rosto de pele negra. Depois de
atravessar a rua sentou na calçada junto ao idoso sob a sombra da mangueira,
continuava mordendo o salgado e ingerindo o suco. Usava uma calça jeans azul,
vestia uma blusa vermelha, em suas costas carregava uma mochila preta com
detalhes azul, combinando com a cor da sua havaiana.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">O idoso falava algumas palavras ao menino. Ele
respondia. Era uma conversa com frases curtas. Parece que poucas palavras são
necessárias para que se compreendam. Acho que o menino deveria ser neto ou
bisneto daquele senhor. O que me chamou atenção foi fato de que ao avançar da
idade precisamos de suportes físicos como uma muleta, mesmo uma improvisada
como um cabo de vassoura. Como também precisamos de suportes humanos, mesmo que
seja uma criança de sete anos que está mais preocupada em comer seu salgado e
saborear seu suco. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10pt;">O ônibus seguiu viagem, a próxima parada seria
Fortaleza, meu destino. Fiquei olhando atentamente para os dois até minha vista
não mais alcança-los. No fundo fiquei me perguntando como será minha bengala?
Quem será meu acompanhante? A velhice vem, assim espero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="Body1" style="text-align: right;">
<i><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 10pt;"><span style="color: orange;">Fortaleza/CE,
01 de junho de 2012</span><o:p></o:p></span></i></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-40439778454860596672012-07-25T14:58:00.002-03:002014-05-20T01:48:51.792-03:00Ônibus, estrada e serão<span style="font-size: 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Não sei onde estou. No mapa, o google informa
que estou no sertão do Rio Grande do Norte. Uma bola azul pisca constantemente
como quem diz "oi, você está aqui". Não sei se quero saber onde
estou. O que interessa saber a localização geográfica, a rodovia, o quilometro,
latitude e longitude se estou preso dentro de ônibus azul com vidro fumê?</span></span><br />
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10.0pt;">A terra árida, os rios sem águas, o verde que
resiste ao longe confirmam que estou no sertão. Mas isso pouco vale, pois os
vidros não deixam eu sentir o cheiro da terra, o vento bater em meu rosto,
muitos menos ouvir o canto do carcará, a ave que pega, mata e come.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10.0pt;">O que tenho ao meu redor é um completo silêncio,
é como se eu estivesse só. A pessoa ao meu lado direito dorme, assim como 90%
dos demais presente no veículo. Ao meu lado esquerdo, uma senhora negra, cabelos
escovados, coberta com uma manta xadrez, ler para ver o tempo passar. Acho que
é a única que está preenchendo seu tempo com algo mais útil. Seu óculos
charmoso de cor marrom ajuda na leitura ao mesmo tempo em que deixa sua face
mais bonita.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10.0pt;">A minha frente, a vaga destinada aos idosos está
vazia. Pela madrugada, um senhor que falava alto e tossia como uma guariba,
desceu no sertão pernambucano. Sem sua presença o vazio aumentou sua proporção.
A tosse do idoso pelo menos me avisava que não estava sozinho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10.0pt;">Neste momento, esse é o terceiro motorista que
nos conduz. Nunca soubemos o nome de nenhum deles. Nunca se apresentaram, não
disseram boa tarde, boa noite, bom dia, desde a partida em Aracaju. A única
coisa que sei deste que nos conduz é que gosta do Queen e forró pé de serra,
sonoridade que rolou ao amanhecer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10.0pt;">São 09:14h, o google informa no mapa que estamos
em Mossoró, no Rio Grande do Norte. Agora que vamos tomar café. Por isso, vou
parar de escrever, estou com fome.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="Body1" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 10.0pt;">16/07/2012</span><span lang="pt-BR" style="color: windowtext; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: #0400; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: #0400;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-71704569677818644612012-05-04T13:23:00.002-03:002014-05-20T10:46:17.239-03:00Madrugada, jazz e blue<span style="text-align: justify;"> </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; text-align: justify;">A madrugada chega sorridente. Já não sei se quero seu sorriso. Foram tantas noites correndo atrás desse momento.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Agora sinto o vento frio bater em meu rosto. A janela treme como se fosse sua primeira contração. Eu sigo virando os copos, bebendo, fumando e pensando.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> A noite é curta. Grande é a vontade de não ver a noite acabar. Esse é meu desejo. É isso que eu quero.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> O jazz que rola no som não me deixa dormir. Mal sabe ele, cada acorde faz com que eu vire os copos em uma velocidade cada mais avançada. Cada copo que viro, lembro de Amy Winehouse. A única que nesse pequeno espaço do novo século fez a gente sentir que o jazz e o blues são imortais.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Por isso, bebo. Beber vigora a música e renova a madrugada. Por isso, bebo!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-30449296054899107902012-03-22T22:35:00.002-03:002014-05-20T10:46:39.467-03:00Remédio<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Saudade...</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se seu problema fosse a dor, tomaria Doril.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sei que a dor poderia voltar, mas também saberia um remédio para amenizá-lá por alguns instantes.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A solução seria você [saudade] não existir.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Só não sei se a vida teria sabor sem a sua presença, sem a sua dor.</span>Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-75852498134993505872011-12-01T10:20:00.000-02:002014-05-20T10:47:15.251-03:00A pianista<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ao andar pelas ruas de pedras portuguesas é como voltar no tempo e, ao mesmo tempo, presenciar o presente em seus desníveis e a permanente batalha da vida em não perder o equilíbrio. Assim refletia todos os dias a caminho da casa de Ana, minha professora de piano.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ana aproveitou sua infância correndo, saltando e brincando nas ruas de pedras portuguesas. Os desníveis que me fazem refletir sobre a vida foram os mesmos que permitiram a ela encontrar o amor pelas notas musicais.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">- Cada nota do piano é um desnível, cada acerto um ponto de equilíbrio, gosta de frisar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Caminhar pelas ruas de pedras portuguesas, equilibrando-se em um salto alto fino, ajudou a tornear as belas pernas de Ana. Foram suas pernas que começaram a fazer com que eu perdesse o ponto de equilíbrio e me perdesse nos desníveis das notas musicais.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Lembro a primeira vez que Ana sentou ao meu lado. O seu curto vestido azul deixava à mostra seu par de belas cochas. Firme, segurou minhas mãos e levemente as colocou sobre as teclas do piano. Eu não sabia se olhava para as teclas ou para suas cochas. Forcei a concentração, fechei os olhos e comecei a tocar. Manuseava as teclas carinhosamente como se fossem as cochas da professora. Quando estava em meio a minha viagem musical, Ana anuncia que aula estava chegando ao fim. Passou uns exercícios para eu treinar em casa. Despediu-se com um beijo em meu rosto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">As aulas ocorriam as segundas, quartas e sextas-feiras, sempre às 9h. A residência da pianista era um casarão do século XVIII, bem preservado. As aulas eram ministradas em uma enorme sala. Na parede, um grande painel pintado a óleo retratava sua família no jardim do casarão. Ana estava sentada na grama, trajava um vestido vermelho que contrastava com sua pele branca, um laço vermelho e branco na cabeça, seus cabelos pretos estavam cacheados e em seu colo segurava um gato malhado. O pai e mãe da pianista estavam sentados em uma cadeira de madeira, ambos com um sorriso tímido no rosto. Eram de uma família nobre, mas não gostavam de ostentar riqueza nem quando eram retratados. Essa simplicidade também era vista nos móveis da casa. Na sala, além do painel, tinha um armário simples de madeira, uma cadeira de repouso com três lugares, dois enormes jarros com plantas, e o piano. A pianista mantinha a mesma decoração após a morte de seus pais.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ana era professora na principal escola de música da cidade, onde lecionava à tarde. Casada com um engenheiro civil, seu esposo passava poucos dias em casa, pois sempre estava viajando a serviço do governo federal. O casal não tinha filhos. Ana dedicava seu tempo à música. Os afazeres domésticos ficavam a cargo de Terezinha, sua segunda mãe. Terezinha morava com os pais de Ana antes mesmo que a professora viesse ao mundo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">- Peguei Ana no colo no dia do seu nascimento, relembra.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Assim que saí do casarão, comecei a contar o tempo para chegar quarta-feira, seria meu segundo dia de aula. Fiz todos os exercícios, repetia a todo instante o que aprendi no primeiro dia. A vontade de ver a professora aumentava e o tempo não passava. Os ponteiros do relógio moviam-se lentamente enquanto meu coração acelerava a cada vez que pensava em Ana. Lembrava do vestido azul, das suas cochas, da sua mão sobre a minha, do beijo de despedida no rosto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O menino de 17 anos tinha encontrado na professora de piano o sentimento que ele classificou de amor. Eu não sei classificar que sentimento era. Mas se naquela idade eu disse a mim mesmo que era amor, então era. Na quarta-feira, fui cantando pelas ruas de pedras portuguesas, o sol daquela manhã estava radiante, o céu estava completamente azul. Vi que um senhor limpava o jardim de uma casa. Pedi a ele uma solitária rosa vermelha que estava em uma roseira próximo ao muro da rua. Acho que o jardineiro percebeu o meu olhar apaixonado e permitiu que eu a pegasse.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando Ana abriu a porta do casarão dei-lhe a rosa. Agradeceu com um sorriso e pediu que eu entrasse. Perguntou sobre os exercícios, respondi e fui tratando de mostrar que de fato tinha treinado. Ganhei um elogio e mais um sorriso da professora. Ana usava um vestido preto, um sapato preto com um salto pequeno, cabelos soltos e um batom vermelho de tom claro nos lábios.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ana sentou-se ao meu lado e novamente segurou minhas mãos para colocá-las sobre as teclas do piano. Segurei firme e não soltei suas mãos. Ana olhou para mim e, assim como o jardineiro, viu em meus olhos o amor. Ficamos olhando um para o outro fixamente. Não resisti e roubei um beijo da professora.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Esse beijo durou seis meses. Ana foi a minha primeira mulher. Junto com o amor que sentia por ela, aumentou também meu amor pelo piano. No primeiro mês, nossos encontros amorosos ocorriam somente nos dias das aulas, depois foi ficando mais intenso. Queria ter aquela mulher de 35 anos mais perto de mim todos os dias. Quando o esposo chegava de viagem era sofredor. Somente assistia às aulas. Às vezes, ligeiramente, passava a mão em suas pernas. Quando ele viajava, os dias eram de festas e alegrias.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Era uma sexta-feira de primavera, aperto a campainha e quem abre a porta é Terezinha. Comunica que não haverá aula, pois a professora estava a caminho do porto com o marido, ia viajar e não tinha data para retornar. Saí desesperadamente correndo para o porto. Pela primeira vez não dei atenção aos desníveis das ruas de pedras portuguesas. Corria sem parar. Queria entender o motivo da viagem.Por que Ana não me informou? Alguma coisa estava errada. Ao chegar ao porto o navio estava partindo. Ao me ver, Ana acenou. Seu marido também me viu. Ele a abraçou e a levou para outra parte do navio, longe do meu olhar. Eu apenas chorei.</span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-54622916662088688002011-11-12T09:15:00.000-02:002014-05-20T10:48:34.118-03:00Sábado<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sol ou chuva.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nada me importa, nem me incomoda.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hoje é sábado.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Que venham os raios solares.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quem venham os pingos das chuvas.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Só peço uma coisa.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Deixem o meu sábado desfilar na avenida.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Afinal, foram 6 dias de espera.</span>Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-25573787019186287762011-10-23T23:14:00.000-02:002014-05-20T10:48:59.124-03:00É tempo de fazer o caminho inverso<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Às vezes tenho a sensação de que já vivi o presente momento. Bem como, quando retorno a minha cidade fico a passear por ela em uma busca das impressões da minha infância. Mas não as encontro. Não sei o motivo. Não sei se elas desapareceram de vez ou eu não as procurei no lugar certo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Assim que estou me sentido. Passando por um momento já vivido. Com muita dúvida em ir ao encontro do futuro, com medo de encontrar o passado e nessa soma não conseguir chegar a formula do presente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mas nunca deixei de fazer aquilo que quis. Nunca tive medo de errar, nem medo de não encontrar a fórmula certa. Minha única preocupação é se estou no tempo certo para isso. Tem horas que pensar um pouco mais é a melhor tática, mesmo que a estratégia siga em movimento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Preciso confiar no meu passo. É tempo de maratona e não de corrida de 100 metros. É preciso correr devagar e correr muito. Nada de corrida contra o tempo, não estou competindo com ele. Faço dele meu aliado. Não estou aqui para dividir, estou em fase de somar. Já dividi e subtrai na hora certa. Agora vou fazer o caminho inverso. Espero está somando na hora certa também.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Somar é muito mais complicado. Afinal, quando você divide e subtrai, você separa. Separa porque você quer um tempo para você. Quando você adiciona, você quer um tempo para juntar seu tempo com o tempo do outro. Você já não pensa mais no seu eu. Você passa a pensar por dois.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pensar por dois é bem melhor quando o outro permite você pensar por ele. Quando você pensa por dois sem a autorização do segundo não é nada bom. Mas não é esse o meu problema. Meu problema é saber se já é tempo de pensar por dois. Se esta é a hora certa de fazer o caminho inverso e voltar a fazer soma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sigo pensando. Afinal, decisão como essa exige reflexão. Refletir não faz mal a ninguém. Só não posso deixar o tempo dominar minha reflexão. Pois, antes de passar a pensar por dois, a melhor coisa é aprender a controlar o tempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tempo, tempo, tempo. É tempo de fazer diferente. </span><span style="font-family: Georgia, serif;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-75735240716742297832011-10-23T20:44:00.001-02:002014-05-20T10:49:25.570-03:00Abraço partido<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Eu, sentado no chão. Você me abraça fortemente por trás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Isso basta para saber que você estará partindo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Todas as vezes que você vai embora, só me resta ouvir Cazuza.</span><span style="font-family: Georgia, serif;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-74754032705626956322011-08-19T10:32:00.000-03:002014-05-20T10:49:56.724-03:00Pela estrada...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI6RyNEuYiBi-XWXZtGp764j8FYTk48U4wBBwq3WZanHJl9rAnZBHF6coSzLsDwORUXCzA7RR815DEgiPvy2W8iBaofwlLyOuA-dZIg9HvjuA-X2Awsmqg6NDduSBPbOFPdLAjYZSrBCQF/s1600/fotos+variadas+030.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI6RyNEuYiBi-XWXZtGp764j8FYTk48U4wBBwq3WZanHJl9rAnZBHF6coSzLsDwORUXCzA7RR815DEgiPvy2W8iBaofwlLyOuA-dZIg9HvjuA-X2Awsmqg6NDduSBPbOFPdLAjYZSrBCQF/s200/fotos+variadas+030.jpg" height="150" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">As estradas seguem sentidos muitas vezes indecifráveis a nossa lógica formal. Achamos que os sentidos norte-sul leste-oeste por si só explicam tudo. A vontade de chegar, bem como a vontade de partir, faz com que nos preocupemos com o sentido linear das rodovias. Uma camada de asfalto sinalizada ao meio com listras amarelas, hora continuada hora espaçada, listras brancas em suas bordas, em sua faixa de terra lateral placas verdes com letras brancas indicando lugares que não nos interessam, pois o sentido para nós é linear, é reto, nada de curvas, nada de esquerda e direita, nada de lombadas e sonorizadores, nada que atrapalhe nosso percurso, desvie nosso caminho.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando você não está ao volante o sentido linear desaparece. Você consegue perceber o verde da mata, um rio que passa ao lado, um pássaro que voa no horizonte. Primeiro porque o tempo parece não passar, segundo porque à sua frente novas paisagens são feitas e desfeitas, o imperceptível passa a ser observado. Casas, comércio, animais, arvores e pessoas. Elementos não observáveis pelo condutor ganham notoriedade pelo passageiro ao lado, pelo simples fato de que este passageiro também não é percebido por aquele, afinal, você está ao lado dele e não à sua frente. Quem conduz que chegar e é para frente que se anda e olha.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tentei ficar 15 minutos olhando para frente como se fosse eu o condutor. Tempo suficiente para receber mais de 20 ordens e avisos. Velocidade máxima 80km, proibido ultrapassar, lombada a 500m, inicio da 3ª faixa, término da 3ª faixa, curva à direita, curva à esquerda e outros recados oficiais. Depois do teste olhei ao lado direito e vi uma casa branca no topo de uma colina, parecia uma casa que desenhava quando criança, um coqueiro ao lado, o vento balançando suas palhas sem cumprir nenhuma ordem sem receber nenhum recado oficial. Se eu estivesse ao volante não teria recordado um momento tão bonito da minha infância quando transmitia minha ingênua forma de ver o mundo de maneira colorida e bucólica em uma página de papel sulfite.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Olhando ao lado esquerdo observei um enorme lago onde o sol espelhava seu brilho em uma tarde de agosto. Minha amiga que conduzia o veículo continuava vendo somente o asfalto e suas linhas amarelas e brancas, o movimento linear a obrigava ver apenas carros e carros.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Comecei a refletir sobre a liberdade. Até onde nossas descobertas proporcionam maior liberdade? Quem é mais livre, nós ou arvores, ou os pássaros? Até onde a liberdade de locomoção proporcionada ao homem pelo automóvel não é uma cegueira que o impede de ver as cores do mundo, pior que isso, o impede de ver o outro homem que está ao seu lado? As aves voam no céu e não precisam de leis de trânsito, placas e sinalizações, por que nós dotados de consciências precisamos de leis para tentar conviver o mínimo em sociedade?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Nossa liberdade é de fato pequena, restrita e controlada. Está dentro do automóvel não basta, temos que seguir dentro da linha amarela para seguirmos em frente e vivo. São os homens e suas contradições, contradições essas que fazem do homem um ser livre. Livre para inventar o automóvel com a pretensão de voar, mas não tão livre como os pássaros, pois diferente destes, os homens precisam de linhas amarelas e brancas e placas verdes para controlar seu voo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">É Gilvani. Siga no volante, afinal quero chegar a Aracaju. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">15 de agosto de 2011.</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">BR-101</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Trecho Alagoinhas/BA à Aracaju/SE</span></b></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-33933921914441198362011-07-24T23:01:00.001-03:002014-05-20T10:54:52.857-03:00Esqueça-me<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif";"><span style="font-size: small;"> </span> </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tudo o que eu buscava era a felicidade.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Quanto mais eu a procurava mais se escondia de mim. Cansei dessa brincadeira. Deixei a felicidade de lado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Passado alguns dias, ela veio atrás de mim. Simplesmente respondi:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> - Esqueça-me. Já encontrei aconchego com a solidão.</span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-65183678887280124522011-07-24T22:31:00.000-03:002014-05-20T10:56:29.246-03:00Tarde demais<span class="Apple-style-span" style="color: orange; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando eu descia a ladeira, ele assoviou pra mim. Queria olhar, mas meu orgulho falou mais alto.</span><br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Quando eu subi a ladeira esperava ouvir seu forte assovio. Não teve.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Olhei tarde demais. Sua boca estava ocupada com outra boca.</span><span style="color: black; font-family: Georgia, serif; font-size: 13pt;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-23759305235050905492011-07-23T20:46:00.000-03:002014-05-20T10:57:01.596-03:00Marcas<span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">A chuva que limpa é a mesma que suja</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"> lava minhas marcas e me deixa nua</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"> devolva minha história</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"> limpe outro corpo.</span></span>Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-40632407957527715932011-05-14T08:19:00.000-03:002014-05-20T11:00:51.237-03:00Palavra gostosa<div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Senti a necessidade de escrever um texto. Colocar para fora alguma coisa que me atormentava, sufocava fortemente. Sentei à frente d0 computador, a vontade de escrever não ia embora, da mesma forma que as palavras não vinham. Resolvi vasculhar minha mente em busca de letras soltas, no intuito de formar palavras. Tentativa em vão.<span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A angústia pela escrita acelerava. Meus dedos precisavam sentir a textura do teclado. Eu precisava libertar o que me aprisionava. Passeando, vi uma palavra ao lado esquerdo do meu cérebro. Fui em sua direção. Quanto mais de pressa eu caminhava, mas distante ela ficava de mim. Em pânico comecei gritar por ela, a chamar: palavra, palavra, palavra. Chamei, chamei chamei...A falta de sua atenção começou a transformar meu pânico em ódio, por impulso gritei:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">- Foda-se!<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Aquela palavra que deslizava pelo meu cérebro, como patins em pista de gelo, que poderia ser o remédio para a minha aflição, virou-se para mim e olhou, olhou, olhou...disse de uma forma inesperada:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">- Vamos juntos!<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Fiquei sem ação, fiquei sem palavras para escrever meu texto e sem palavras para responder ao ousado convite daquele fonema. A sorte que meu cérebro ainda funcionava. Pensei, pensei, pensei...olhei firme nos olhos pretos que decoravam o fino rosto daquela palavra. Não resisti. Aceitei o convite. Confesso: foi bom demais.</span> </span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-16773240432728176742011-04-20T19:07:00.000-03:002014-05-20T11:01:40.597-03:00Maria Bonita: 100 anos da guerreira do cangaço<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirg6MPVT60CibnatqhHBNktKcs_6g56Qroi82_qRWyJDWaf8t3Ynf02-khTvjYr8HZ73rDHbVVEEUm2Mo5CW_9xXBC_vTq57cHlmwo7mKiBPXaWV_LdK3Mojti3NwNXLceva_kkOua71lk/s1600/maria1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirg6MPVT60CibnatqhHBNktKcs_6g56Qroi82_qRWyJDWaf8t3Ynf02-khTvjYr8HZ73rDHbVVEEUm2Mo5CW_9xXBC_vTq57cHlmwo7mKiBPXaWV_LdK3Mojti3NwNXLceva_kkOua71lk/s320/maria1.jpg" height="261" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entre os dias 23 e 26 de março, aconteceu na cidade de Paulo Afonso/BA, um seminário internacional em comemoração ao centenário da primeira mulher a participar de um grupo de cangaceiros. Apresentações folclóricas, lançamentos de livros, peças, exposições dos pertences usados pelos cangaceiros e fotografias fazem parte da programação que segue durante todo o ano.<span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A Conferência Internacional das Mulheres realizada na cidade de Copenhague [Dinamarca] em 1910, organizada pela Internacional Socialista, aprova a proposta da socialista alemã Clara Zetkin, de instituição de um dia internacional da mulher. No dia 8 de março do ano seguinte, nasceu Maria Gomes de Oliveira, a Maria Bonita, uma mulher símbolo da coragem e da ousadia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A guerreira do cangaço rompeu com as regras do seu tempo, uma época marcada por um forte machismo e dominada por um homem rude, violento e metido a ‘valentão’. Aos 18 anos, juntou-se ao bando de Virgulino Ferreira, o Lampião, formando com este, o casal mais famoso de cangaceiros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Alguns pesquisadores afirmam que Maria Bonita não defendia nenhuma causa especifica e nem tinha inclinações politicas, entrou para o grupo de cangaceiros por amor a Lampião, versão essa defendida por João de Sousa Lima, membro da Sociedade Brasileira de Estudos do Cangaço [SBEC], autor dos livros ‘<i>A trajetória de Maria Bonita, a Rainha do Cangaço’</i> e <i>‘Moreno e Durvinha, Sangue, Amor e Fuga no Cangaço’. </i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mas o próprio Lima reconhece que guerreira ou não, Maria Bonita foi uma mulher valente, quebrou parâmetros, pois o simples fato de ela se juntar a um grupo de homens que viviam à margem da lei bastava para chocar a sociedade de então.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O cangaço, a seca e o latifúndio<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mesmo se Maria Bonita nunca deu um tiro, não matou nenhum soldado da “Volante” e não realizou nenhum assalto, ela foi revolucionária. Preferiu se arriscar no mundo ao lado do homem amado do que viver uma vida de incertezas, conformismo e infelicidades.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A atitude tomada por uma jovem de 18 anos que resolveu seguir um bando de cangaceiros é consequência do meio social em que vivia. Maria Bonita nasceu no sertão, no interior da Bahia, filha de Dona Déa, uma sertaneja como outra qualquer, mãe de 11 filhos. Junto com seu povo vivia o flagelo da seca, a fome do sertanejo e o privilégio dos latifundiários.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Seu amor por Lampião é o amor pela esperança de dias melhores. Como afirma o texto no <a href="http://iaracaju.infonet.com.br/LAMPIAO/index.htm">site oficial sobre o acervo do cangaço</a>,<i> “quando a morte passa a ser sua companhia diária o homem reage. Alguns se entregam ao desespero, à passividade e ao desalento. Outros, de índole mais agressiva, revoltam-se e pegam em armas. Os que não têm nada querem alguma coisa; os que têm pouco querem mais, muito mais, pois o coronel está séculos à sua frente”<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Procurar entender quem foi Maria Bonita é buscar compreender o que foi o cangaço. O cangaço, assim como Canudos, foi um movimento que questionava a estrutura vigente baseada no latifúndio, na expulsão do sertanejo de suas terras, da exploração da sua força de trabalho, da fome e da seca que eram submetidos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O cangaceiro são homens “<i>sem outras alternativas e sabendo que esse estado de coisas continuaria os grupos de rebeldes procuraram em si mesmos os meios para tentar mudanças, instigados pelo analfabetismo, pela fome, pela falta de futuro melhor, pelos anos sucessivos de seca, pelo descaso das autoridades e pela participação, muitas vezes infeliz, da Igreja Católica. O sertão é, por natureza, adverso ao homem que ali tenta viver.” </i>[Site Oficial do Acervo do Cangaço].<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Maria Bonita não seguiu Lampião somente por amor, seguiu porque era uma sertaneja que não aceitava mais a situação de seu povo. Podemos questionar o método de luta utilizado pelos cangaceiros, mas não podemos questionar a coragem de quem em meio à seca e a fome manteve-se em pé para lutar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Guerreira sim!<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Brincou de boneca, casinha e ciranda. Namorou, casou, descasou e casou de novo. Com Lampião, seu segundo esposo, teve três filhos – Expedita Ferreira Nunes, a única ainda viva, 78 anos, mora em Aracaju/SE, e os gêmeos Arlindo e Ananias Gomes de Oliveira. Maria ingressou ao cangaço jovem e foi assassinada aos 27 anos ao lado de Lampião e oito cangaceiros, em 28 de julho de 1938, em Poço Redondo/SE. As cabeças foram cortadas e expostas aos sertanejos na escadaria da Prefeitura de Piranhas, em Alagoas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Os cangaceiros foram dizimados, mas a seca, a fome e o coronelismo continuam no nordeste. A Pesquisa Nacional por Amostra de Domicílios [PNAD] de setembro de 2009 revelou que 908 mil cearenses viviam em extrema pobreza, isto é, miséria absoluta. Quase 11% da população do Ceará se mantinham com R$58 mensais. De cada 100 pessoas com faixa etária entre zero e 13 anos, 18 viviam em situação de extrema pobreza no Ceará. Vale ressaltar que esses dados colocaram o estado do Ceará em terceiro lugar no rol dos estados em termo de miséria. Em Pernambuco e na Bahia a situação é pior. Esses dois Estados ficaram em primeiro e segundo lugar no rol da miséria, respectivamente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Que o seminário internacional, realizado em Paulo Afonso/BA no final do mês passado, não tenha sido um evento somente para celebrar o centenário da Maria Bonita, mas para despertar as mentes e os corações dos sertanejos sobre sua realidade. O terreno que germinou Maria Bonita ainda esta lá, esperando novas sementes. Quem sabe o seminário internacional ajude a brotar uma nova Maria. </span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: small;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7505561225377095593.post-67953140891219046122011-03-13T03:00:00.000-03:002014-05-20T11:02:25.380-03:00Passeando com Capote<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyh66iROgiR8vzfh8fRjqKjPgHdOoJRTZoEM92cqfkevuP7wrdXl2a6shE4DzRI_i5yOA_LqvnXlxLbHxBWFP9hv7Vu9FAomXogAqOM2VzH0cB0FyD0yNF5zFrS4UIJomIYS8dpSkni0v2/s1600/Ato+passagem+391.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyh66iROgiR8vzfh8fRjqKjPgHdOoJRTZoEM92cqfkevuP7wrdXl2a6shE4DzRI_i5yOA_LqvnXlxLbHxBWFP9hv7Vu9FAomXogAqOM2VzH0cB0FyD0yNF5zFrS4UIJomIYS8dpSkni0v2/s320/Ato+passagem+391.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: orange;"><br />
</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><span class="Apple-style-span" style="color: orange;"><br />
</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Assim como existe amor à primeira vista, posso afirmar que há amor à primeira lida. Foi assim que nasceu o meu amor pelo escritor americano Truman Capote. Ao ler seu romance de não ficção <i>A Sangue Frio [1966]</i>, um dos maiores livros do século XX, fui fisgado pela sua escrita literária, descritiva e envolvente. Você começa a ler e continua lendo como se estivesse vendo a cena, uma fotografia do cenário é construída a sua frente e você se sente como se estivesse na estória.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A palavra brilhante é pequena demais para classificar Capote. Não sei se encontraria uma palavra com esse poder. Mais uma coisa é certa, conforme consta na apresentação do livro <i>Ensaios [2010]</i>, talvez nenhum escritor do século XX tenha sido tão observador e elegante quanto Truman Capote ao retratar seu tempo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No inicio do mês de fevereiro, viajei para Paulo Afonso/Bahia, uma linda cidade cravada no meio do sertão. Foram 5h de viagem. Aproveitei o tempo para ler <i>Ensaios</i>. A cada ensaio lido, mas fascinado ficava com Capote. Os primeiros ensaios do livro são sobres viagens por ele realizadas. A forma como descreve cada lugar, objetos e pessoas, vai passando um filme em nossa cabeça. Começamos ver as cenas como se estivéssemos em frente à TV assistindo uma novela, com personagens que falam à sua frente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A minha amizade com Capote vem amadurecendo. Não posso afirmar que somos amigos íntimos, mas posso dizer que já somos bons amigos. O que me fascina em Capote não é o conteúdo de sua escrita, não que tenho desprezo por ele, mas a forma como descreve seu conteúdo. A sua escrita elegante, às vezes irônica às vezes triste, sem pedantismo, é o que nos une.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Em Paulo Afonso visitei lindos lugares, tomei banho nas cachoeiras do Velho Chico, conheci novas pessoas. No intervalo de descanso pegava meu livro e começava a viajar junto com Capote em suas viagens descritas nos ensaios. Eu tinha agendado um passeio de catamarã pelas águas azuis do Rio São Francisco. Em meio à leitura de um dos ensaios, resolvi levar Capote comigo para o passeio. Achava que tinha por obrigação leva-lo comigo, pois em seus ensaios, com sua escrita, já tinha viajado com ele para vários países e cidades americanas. Era a minha vez de retribuir. Assim fiz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tenho certeza que Truman Capote faria um belíssimo ensaio sobre o nosso passeio. Com suas palavras o Velho Chico, suas águas límpidas e seus grandes canyons, ganhariam um novo significado. Como Capote não está vivo cabe a mim esse desafio. Irei escrever, ainda não sei quando. As ideias ainda fermentam em minha mente.</span><span style="font-family: Georgia, serif;"><o:p></o:p></span></div>
Roberto Aguiarhttp://www.blogger.com/profile/10210383296934802817noreply@blogger.com0